De la vida y su desgarro.

"Hay una luz remota, sin embargo,
y sé que no estoy solo; aunque después de tanto y tanto no haya
ni un solo pensamiento
capaz contra la muerte,
no estoy solo"
José Ángel Valente.

Viejo,viejo sol de marzo
suscríbeme a tu rutina. Haz de bálsamo para este aire
para esta tierra para este aullido que se queda
enfermo en la garganta.
Cúrame de las horas torcidas y del vacío.
Cúrame de su falta.
Que me atraviese, sin el dolor y la amargura
la sencillez de su quererme
ahora yermo en tus cenizas, viejo sol de marzo.

A un tirano

Fotografía de John Gutmann

Te esperaba
como un girasol hambriento
de su luz.
Y a la mañana del tercer mordisco,
tu herida
me resucita
de los viejos acordes del descuento
de esta arritmia, del escalofrío noche, la embolia tiempo
el bostezo apatía, los retales pieles, los gigantes brecha,
las huellas miedo, el amarillo adiós.
Me desordenas la forma de crecer...
volviendo al sueño.

Fumarse las derrotas.

Fotografía de Richard Avedon.

Una máscara de gas

para esta soledad

y es

el humo que respiramos

el vicio

al que has llamado arte.

No hay memoria

para cada calada

de tu respiración codiciosa

que me descubre

absorta,

en otro número

de hambrienta loba.

Juego solitario.

Seamos mortales durante quince minutos

para enterrar las manos en las vísceras

que nos pesan

y sangrar, sangrar profundo

Nos veremos sin las pieles

de la eternidad que pactamos

con los dioses

Serás un tú

Seré un yo

terriblemente grávido y carnoso

sin el sueño

de ninguna noche de verano.

Déjà vu

Me has negado el deseo
acompañándote en cada límite
de esta cordura de bolsillo roto
te me has huído dejándote
el pestillo el aire el surrealismo
los bares el frío la madrugada
De ti y unas pocas piezas
un blues acaso un cigarro
una cerveza
de mí nos queda un cascabel
una cicatriz un baile
otra cerveza
El disfraz de los días
de cada encuentro cada noche
cada palabra cada maldito beso
que me haces inventar
con esta cerveza.

- Y tú que ni siquiera te conoces, me llamas puta y me dejas.

Síndrome paraneoplásico.

Fotografía de Hansel(Johanna)Mieth

Llegará la vejez de trono abúlico
Rápida, insondable
metastásica.
El paso se hará lento
y el recuerdo será lágrima (llama viva, rabia)
en el intento
de palpar el baile el romance sin vivir
tu piel de cordera y el sacrificio (tu estigma)
como analgesia a la soledad.
Y tus manos se harán torpes
y vivir, la rutina isquémica
de unas pocas sístoles
Llegará la vejez
y nos asaltará en el baño

Llegará la vejez
pidiendo limosna al dos de febrero

Llegará la vejez

y nos habremos marchado

más allá del espejo.

Antípodas.

A partir de las seis y cuarto
el mundo me pertenece.
Invento, de nuevo
las calles.
Y a ti, que te he creado
como a un monstruo
me inventas los sueños.