Juego solitario.

Seamos mortales durante quince minutos

para enterrar las manos en las vísceras

que nos pesan

y sangrar, sangrar profundo

Nos veremos sin las pieles

de la eternidad que pactamos

con los dioses

Serás un tú

Seré un yo

terriblemente grávido y carnoso

sin el sueño

de ninguna noche de verano.

Déjà vu

Me has negado el deseo
acompañándote en cada límite
de esta cordura de bolsillo roto
te me has huído dejándote
el pestillo el aire el surrealismo
los bares el frío la madrugada
De ti y unas pocas piezas
un blues acaso un cigarro
una cerveza
de mí nos queda un cascabel
una cicatriz un baile
otra cerveza
El disfraz de los días
de cada encuentro cada noche
cada palabra cada maldito beso
que me haces inventar
con esta cerveza.

- Y tú que ni siquiera te conoces, me llamas puta y me dejas.

Síndrome paraneoplásico.

Fotografía de Hansel(Johanna)Mieth

Llegará la vejez de trono abúlico
Rápida, insondable
metastásica.
El paso se hará lento
y el recuerdo será lágrima (llama viva, rabia)
en el intento
de palpar el baile el romance sin vivir
tu piel de cordera y el sacrificio (tu estigma)
como analgesia a la soledad.
Y tus manos se harán torpes
y vivir, la rutina isquémica
de unas pocas sístoles
Llegará la vejez
y nos asaltará en el baño

Llegará la vejez
pidiendo limosna al dos de febrero

Llegará la vejez

y nos habremos marchado

más allá del espejo.

Antípodas.

A partir de las seis y cuarto
el mundo me pertenece.
Invento, de nuevo
las calles.
Y a ti, que te he creado
como a un monstruo
me inventas los sueños.

Il battito

En esta orilla;
un plural de siglos
un millar de escombros
cincuenta y dos temperaturas
en seis fronteras...
lo amargo
de un poso
en el fondo de la taza.

Llegando al mar;
el puñado de vidas
cogido por los sueños
expuesto al frío
de cada cumbre...
la fragilidad
de todos los huesos
en las horas bajas.

Esto es todo, amigos.

Un acorde roto sobre aquella guitarra. Algo que no termina de encajar aquí y ahora; en este salón donde desaparezco por horas, algunas fotos me reclaman hacer digno su pasado, no hacer trizas el presente. Quiero que lo imagines. Que lo sientas; cuando la inercia es más fuerte que el mazazo continuo, que el silencio como respuesta, que las llamadas que no llegan, que el ¿Cómo estás? Que no termina de pronunciarse. Es cuando el despertador suena...otra vez.
Cuando respiras a mañana en una ciudad, en cualquier ciudad...que te diga mucho, o tal vez nada. Qué más da; las seis de la mañana llegan a cualquier cama todos los días. Tus ritmos se hacen sentir más incómodos porque no te encajan, porque no te viven a ti... ni tú a ellos. Suenan a acorde roto.
Algo se va quebrando con los días;
No consigo
tocarme la punta de los dedos,
cantar sin ir borracha
ir en la bici sin frenos
y el mundo ya no cambia si lo pienso.

Rey de codornices.

"Woody Allen as Charlie Chaplin" Fotografía de Irving Penn

Esta matriz
supura aliento
de dos noches,
la carne
devuelve
crujidos subterráneos
de nuestros costados
partidos
En un intento
de
exiliarte
me he comido
los restos
de un corazón.
Disculpa
si me atraganto.