El lamento de la femme fatale

Fotografía de Bill Brandt.

Es un mito erótico, dicen. Se pasea camuflada por la ciudad, con su abrigo grueso de colores fríos y botas altas, conjunto de chica-in que usa en cada recorrido de su casa al trabajo. Algún viejo la espera, apoyando su ansia en el bastón para verla cruzar por el semáforo en el que casi siempre corre un poco, dejando intuir el peso de la celulitis en cada paso apresurado.

En el trabajo se exhibe, coqueta y consciente, dueña de instintos y de animales. Toda una Pothnia en los descansillos a la hora del café aguado y mal servido. Hoy, labios color carmín delatan que es un día especial, un día gamberro.

Esta vez, el camino de vuelta cambia y al pobre viejo se le cae un poco el mentón al no verla cruzar a las dos y media. El panadero mira el reloj mientras se coloca las pestañas y coge aire (aumentando pecho y reduciendo abdomen). Debe estar apunto de llegar Ella, con su sonrisa al decir "Hola, ¿Me pone una barra de pan, una barra de solterona adicta a las dietas? Pero hoy, no llega y el panadero respira resignado.

Esta mujer camina apresurada, como si llegara tarde. Se para delante de un escaparate, se quita el abrigo y lo deja tirado en la acera; quiere lucir su cuerpo y se guiña un ojo. Sube a una azotea por una salida de emergencia. Y allí, en lo alto, sentencia:

- Porque tus maxilares me codician y yo ya no me vendo al mejor postor, ni al peor, ni a ninguno. No quiero tus sueños rotos y tus piropos baratos made in Becquer. Quiero que me desnudes despacio y me arañes por impostora, cuando compruebes que todo son tintes y etiquetas y rimels y orgasmos vacíos y fingidos. Quiero que además de mirarme las tetas me desordenes de arriba a abajo. Quiero que me conozcas hasta agotarte y de una bofetada me digas; ¡mírame, coño! Quiero que seas Mujer y Hombre y te importe cómo hacerme gritar mientras me tocas.

Se fuma un cigarro y con la última calada, aplastando la colilla contra el suelo, amenaza los restos con un " Muérete, insecto, que ahora vivo yo".