Destronando Reinas

Me sumerjo a solas
y contigo (mucho más)
en naderías
que me aprietan
me des y quitan la razón
con tu lógica de verme a la inversa.

Rebusco en los bolsillos
rápida, nerviosa, una costura
de la que tirar
cuando me deshago
por no llorar si me estás mirando

Muerdo el labio
que sangra
para hacer del dolor algo real
y que lo puedas ver
y que así no me importe parecer idiota
histérica, débil, maldita y bipolar.

Junto los nudillos
para verlos palidecer
y pensar que soy sólo carne
y que todo lo demás son esas
cosas que me invento
y que me hacen
arder los gritos


y ser otra diosa de madera
cuando miras bajo su falda.

Leer antes de firmar

Como beberse sorbo a sorbo cada soledad
y hacerse nudos escuchándonos
decir nada.
Consentir que no haya tigres blancos esperándonos
en las orillas
Despertarse por la mecánica del reloj
sin la resaca de los días
y usar paraguas
y abrirte un plan de pensiones
y llevar maleta en cada viaje

Dejarse llevar
por la hipocondría de una vida
que no contratamos

.

Fotografía: Une vie ordinaire por Baptiste Hauville

Con los pies en el suelo

Si te acercas
se me verán las costuras;
las palabras robadas a otras vidas
el oleaje de las vísceras
los sueños con paracaídas
dogmas sin finales
y finales a medias.
Si te precipitas
en mis guiones
sabrás a sal y a rutina
a felicidad de hormiga
brújula rota
y a un árbol rojo
en las profundidades
de cada catástrofe.

Fotografía de Miguel Oriola

Mutis por el foro

Te tiro pequeños trozos
de mis entrañas,
las extravagantes y mezquinas
Y entonces, ocurre tu silencio
queriendo educar mis modales
por dejarte ver al monstruo
Por presentarte a la hija de puta inestable
que son mis días
cuando me encierro
y me vuelvo pólvora
Y cierras la puerta
por si el miedo se te hace carne
y te ahoga

Fotografía de Kishin Shinoyama

Me ontopadezco

Estalla el mundo
y no me reconozco
en las manos que tiemblan
esta voz cuajada y pequeña
el fuego en la garganta
el vértigo en los saltos

Esta mujer me ocupa
el lugar de los sueños
las páginas en blanco
el hueco bajo la cama
que me tenía reservado

Film "Sacrificio" de Tarkovsky

Ítaca ( o de la Tierra de Lacasitos)

Fotografía de Arno Rafael Minkkinen

Serás mi Tierra
donde caer
cuando me tiemblen los sueños
y la vida nos arroje
imperfectas, salvajes y enmarañadas
bocanadas
de sal
de credos
de vías
Serás mi Tierra
a la que volver sin pasos
ni pieles o armarios o memoria
Tú, mi puñado en un bolsillo
serás mi Tierra en los cafés
de cada mañana
en el corsé de los días
los nudos de mis pies
en los arañazos serás mi Tierra
y que el cielo se lo guarden los beatos
en sus sotanas.

...y empiezas a vivir

                                                     

Lo he hecho, lo he intentado;

desgarrarme las manos

en súplica al destino

por fingir alguna línea más.

Y no fue

Nos quedamos

en la vida, a medias

Yo, sin cordón umbilical

Tú, tan muerta en la orilla

como en tus despedidas

Y hoy nos separan barcos

mares cuentos relojes

inviernos

y este abismo

este maldito abismo.

Fotografía de Sergio Larraín.

Apenas él le amalaba el noema,

En el lugar del clémiso
buscamos las curas
la vejez
y el canibalismo.
En el mitad del
"se buscan"
tiemblo
y caen los muros
y en el desorden
de tu pelo
mueren maniatados
los gigantes
las sirenas
y ese mundo
de escarabajos hambrientos.

Dádiva.

Bajo la cama
en el suelo
aquella piel de vencida.
Vuelvo a temblar
la kalashnikov
de una noche
me apunta
y dispara
en mitad de la arritmia.

Fotografía de Herb Ritts.

De la vida y su desgarro.

"Hay una luz remota, sin embargo,
y sé que no estoy solo; aunque después de tanto y tanto no haya
ni un solo pensamiento
capaz contra la muerte,
no estoy solo"
José Ángel Valente.

Viejo,viejo sol de marzo
suscríbeme a tu rutina. Haz de bálsamo para este aire
para esta tierra para este aullido que se queda
enfermo en la garganta.
Cúrame de las horas torcidas y del vacío.
Cúrame de su falta.
Que me atraviese, sin el dolor y la amargura
la sencillez de su quererme
ahora yermo en tus cenizas, viejo sol de marzo.

A un tirano

Fotografía de John Gutmann

Te esperaba
como un girasol hambriento
de su luz.
Y a la mañana del tercer mordisco,
tu herida
me resucita
de los viejos acordes del descuento
de esta arritmia, del escalofrío noche, la embolia tiempo
el bostezo apatía, los retales pieles, los gigantes brecha,
las huellas miedo, el amarillo adiós.
Me desordenas la forma de crecer...
volviendo al sueño.

Fumarse las derrotas.

Fotografía de Richard Avedon.

Una máscara de gas

para esta soledad

y es

el humo que respiramos

el vicio

al que has llamado arte.

No hay memoria

para cada calada

de tu respiración codiciosa

que me descubre

absorta,

en otro número

de hambrienta loba.

Juego solitario.

Seamos mortales durante quince minutos

para enterrar las manos en las vísceras

que nos pesan

y sangrar, sangrar profundo

Nos veremos sin las pieles

de la eternidad que pactamos

con los dioses

Serás un tú

Seré un yo

terriblemente grávido y carnoso

sin el sueño

de ninguna noche de verano.

Déjà vu

Me has negado el deseo
acompañándote en cada límite
de esta cordura de bolsillo roto
te me has huído dejándote
el pestillo el aire el surrealismo
los bares el frío la madrugada
De ti y unas pocas piezas
un blues acaso un cigarro
una cerveza
de mí nos queda un cascabel
una cicatriz un baile
otra cerveza
El disfraz de los días
de cada encuentro cada noche
cada palabra cada maldito beso
que me haces inventar
con esta cerveza.

- Y tú que ni siquiera te conoces, me llamas puta y me dejas.

Síndrome paraneoplásico.

Fotografía de Hansel(Johanna)Mieth

Llegará la vejez de trono abúlico
Rápida, insondable
metastásica.
El paso se hará lento
y el recuerdo será lágrima (llama viva, rabia)
en el intento
de palpar el baile el romance sin vivir
tu piel de cordera y el sacrificio (tu estigma)
como analgesia a la soledad.
Y tus manos se harán torpes
y vivir, la rutina isquémica
de unas pocas sístoles
Llegará la vejez
y nos asaltará en el baño

Llegará la vejez
pidiendo limosna al dos de febrero

Llegará la vejez

y nos habremos marchado

más allá del espejo.

Antípodas.

A partir de las seis y cuarto
el mundo me pertenece.
Invento, de nuevo
las calles.
Y a ti, que te he creado
como a un monstruo
me inventas los sueños.

Il battito

En esta orilla;
un plural de siglos
un millar de escombros
cincuenta y dos temperaturas
en seis fronteras...
lo amargo
de un poso
en el fondo de la taza.

Llegando al mar;
el puñado de vidas
cogido por los sueños
expuesto al frío
de cada cumbre...
la fragilidad
de todos los huesos
en las horas bajas.

Esto es todo, amigos.

Un acorde roto sobre aquella guitarra. Algo que no termina de encajar aquí y ahora; en este salón donde desaparezco por horas, algunas fotos me reclaman hacer digno su pasado, no hacer trizas el presente. Quiero que lo imagines. Que lo sientas; cuando la inercia es más fuerte que el mazazo continuo, que el silencio como respuesta, que las llamadas que no llegan, que el ¿Cómo estás? Que no termina de pronunciarse. Es cuando el despertador suena...otra vez.
Cuando respiras a mañana en una ciudad, en cualquier ciudad...que te diga mucho, o tal vez nada. Qué más da; las seis de la mañana llegan a cualquier cama todos los días. Tus ritmos se hacen sentir más incómodos porque no te encajan, porque no te viven a ti... ni tú a ellos. Suenan a acorde roto.
Algo se va quebrando con los días;
No consigo
tocarme la punta de los dedos,
cantar sin ir borracha
ir en la bici sin frenos
y el mundo ya no cambia si lo pienso.

Rey de codornices.

"Woody Allen as Charlie Chaplin" Fotografía de Irving Penn

Esta matriz
supura aliento
de dos noches,
la carne
devuelve
crujidos subterráneos
de nuestros costados
partidos
En un intento
de
exiliarte
me he comido
los restos
de un corazón.
Disculpa
si me atraganto.

Quemar después de usar.

Sophie Calle en la fotografía.

Me vence la vida
- su imperativo-
y acomoda mis sueños calle abajo.
Las diez y cuarto,
el cartero. El abuelo, el nieto, el parque.
Cruzo.
La rubia de sandalias. El de los cascos.
La barrendera y su radio.
En la esquina,
la ferretería
en liquidación de verduras.
Y en la noche...
Nadie al apagar la luz.